Actividades pendientes para el día de hoy:

Ejecutar de un tiro certero al

Silencio,

Esconder su cadáver en el desván,

Cerrar con llave para que su hedor

No salpique a mis cabellos.

Lavarme las manos

Pellizcarme las mejillas

Hasta que aparezca ese color

Que les confiere un aspecto sano,

Salir a tu encuentro,

Y como si nada hubiera sucedido

Hablarte del tiempo,

De ese frío que dejaste

 en mi piel,

del artículo que me heló la sangre

esta mañana leyendo el periódico.

De lo que sea,

de cualquier cosa

Amanece

Amanece,
comienza una nueva jornada.
De nuevo
el miedo desordenando mis ojos
de pez globo.
Tropiezo y me doy de bruces con un sueño roto,
imposible recogerlo
está aplastado contra el suelo
como un viejo chicle de fresa.

Suena el teléfono.
Me asusta su sonido,
todo mi cuerpo tiembla.
Las malas noticias siempre llegan con él.
Hago como que no lo escucho,
cierro los ojos e intento ver el lado amable
de esas manos que anudan mis tripas.
Todo sucede por algo....
dicen.

Mil noches sin dormir

Mil noches sin dormir.
Pensando en ti…
Cada día de mi vida pensando en ti
poesía.
Me matas con tu indiferencia.
Ando como una perra en celo
tras de tus pasos, y tú…
me miras de soslayo
como diciendo:
¡Ilusa!
No me voy con cualquiera;
alguna vez, quizás,
me dejé caer en tus brazos doloridos,
pero ha sido menos que un instante.
Soy una diosa.
Desde el viejo sofá de tu casa, sueñas
con prender fuego a las palabras
y que el mundo se queme con ellas.
Aprende a no desparramar tu rabia
por hermosos campos de girasoles.
Sal fuera de tu zona de confort, y
camina.
Camina por los senderos de la muerte.
Atenta contra el poder establecido y corrupto.
Sácales el burka a siete mil mujeres sin vida.
Acuna a los que mueren por opresión y por hambre.
Arráncalos de sus tumbas,
hazles el boca a boca,
siéntalos en tu mesa.
Arrástrate por el fango de su furia.
Fusila los versos vanos y malolientes
sé fiel y
sigue amándome,
puede que algún día
venga a morir
en tus labios

Mi Madre

Nunca escuché cantar a mi madre.
Cosía hasta dejarse los ojos pegados
en aquellas telas ajadas de mercadillo,
pero nunca la escuché cantar.
Sus manos siempre aplastando la tristeza.
Por la radio escuchaba las coplas
de Conchita Piquer
Pero ella no cantaba, ni siquiera
las tarareaba…
Mi madre cosía las desgarraduras.
Hilvanaba el dolor, y lo prendía
de su pecho, y nos abrazaba.
Nos abrazaba y nos enseñaba a vivir
con los bolsillos limpios.
Los bolsillos siempre limpios,
zurcidos, pero limpios.
Nunca escuché cantar a mi madre,
Sí… escuché su silencio,
su sacrificio,
su calma,
su amor.
Mi madre.

El sexo débil

Somos el sexo débil… dicen.

Y sí, debe de ser así.

La debilidad vive acurrucada

en el último peldaño de mi vientre y,

cuando me levanto por la mañana,

se agazapa y no sale, la muy desgraciada.

Entonces:

Me visto con la piel de elefante de todos los días.

Sacudo las camas,

hago los baños,

la compra,

cocino el estofado de carne malherida,

me zurzo la piel

cubro  desconchones,

sacudo el polvo al viejo dolor y,

me raspo los ojos,

para no ver la turbiedad del mundo.

Me despiojo de parásitos

cuando escucho la televisión.

Y sigo caminando recto

hacia el sudor de mi frente,

a veces hacia el sudor de mi sangre,

y a veces, solo a veces,

me asomo a la ventana y

observo la vida pasar

así…

como de puntillas